Camino en la oscuridad
y mis manos, que no necesitan luz,
leen tu cuerpo como se lee un idioma
que aprendí de memoria sin saberlo.
el río quieto de la columna,
la colina tibia de tu hombro
donde mi boca ha pasado tantas noches
a pedir permiso para quedarse.
No hay rincón que me sea extraño:
la curva donde la cintura se vuelve promesa,
el cuenco del cuello,
ese pulso pequeño y obstinado
que me responde cuando lo nombro con los dedos.
Y más abajo, donde el mapa se pone travieso,
tu pubis, ese país que se ríe en lo oscuro,
me hace guiños de tibieza y de misterio.
Finjo que paso de largo, silbando bajito,
como quien no quiere la cosa,
y él, pícaro, me tira de la mano,
me detiene, me desarma, me susurra:
«¿a dónde vas, navegante,
si aquí está el puerto
que ya sabías que buscabas?»
Que se apaguen todas las lámparas.
Yo soy un navegante sin estrellas
y tú, el único mapa que sé de memoria,
la costa que mis manos reconocen
antes de que el mar termine de llamarla.
Si el mundo desapareciera en la sombra
bastaría el tacto para encontrarte,
porque lo que se aprende con ternura
no lo borra la oscuridad:
solo lo vuelve más cierto,
más hondo,
más mío en la medida
en que soy tuyo.
"Escribir es jugar con la luna,
atrapar su luz en medio de la oscuridad
y dejar constancia de nuestro
tránsito por el mundo."
Ricardo Abud...
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