Poemas y escritos en deposito por Ricardo Abud
La discreción que no tienes pero la invocas
Por: Ricardo Abud El fenómeno de quienes confunden el volumen de su voz con el peso de su razón es, en esenci…
Por: Ricardo Abud El fenómeno de quienes confunden el volumen de su voz con el peso de su razón es, en esenci…
Por: Ricardo Abud Hay noches en que la memoria no llega sola. Llega en manada, como lo hacen las cosas que du…
Por: Ricardo Abud Dedicado al Malo del Bronx Hay músicos que uno escucha, y hay músicos que uno ¨siente¨. Wil…
La distancia se extiende como un mar en calma, pero su aparente paz esconde corrientes profundas. Navego sus …
No fue un golpe, fue un susurro, una línea sutil junto al ojo. El mapa de una sonrisa repetida, el río seco d…
“DONDE TIEMBLA EL ALMA” (Poemario sobre la ausencia, el vacío y la calma que nace después) Para una bella jov…
Eras la pareja perfecta, un equipo sin igual. Contigo los pies celebraban un invierno sin resentir.
La ciudad es un organismo de luces, late con el rumor de motores lejanos. Mi ventana es una pecera iluminada …
Me elegí una mañana sin testigos, cuando el espejo ya no devolvía reproches sino una pregunta sencilla y firm…
La vieja estantería de roble guarda el polvo de cien años leídos. Cada lomo desgastado es un ropaje para un a…
Se rompió el cristal del sueño, y sus pedazos fueron mariposas muertas volando hacia un cielo que ya no es du…
Anoche, la ilusión se vistió de humo y danzó con las sombras del tiempo. El amor, ese viajero sin mapa, …
Sus yemas, rugosas como papel viejo, pasan sobre las fotos en blanco y negro. Cada imagen es un portal que se…
La palabra nace del silencio, como un río que aprende su cauce en la sombra. Trae consigo el temblor de l…
Estructura huesuda que trepa la ciudad, es el esqueleto de lo que está por nacer. Los obreros, con sus overol…
Subían ausente la colina desde ángulos diferentes observaba la luz que penetraba desde los agujeros del sil…
El polvo se posa lentamente sobre los lomos, guardando en sus motas las horas detenidas. Cada libro es una pu…
Hoy el calendario marca la estación donde nos encontramos bajo la nieve de Moscú ¿recuerdas aquella primera n…