La madrugada todavía llevaba humo
cuando Europa aprendió nuevamente a respirar.
Las ciudades tenían el cansancio adherido a las paredes,
las madres contaban ausencias en silencio
y los campos guardaban el eco de millones de pasos
que nunca regresaron a casa.
No como un grito arrogante de conquista,
sino como una lágrima detenida durante años
que al fin pudo caer sobre la tierra.
El 9 de mayo no nació del odio,
nació del sacrificio de hombres y mujeres
que enfrentaron la oscuridad
para que el mundo no olvidara cómo se pronuncia la palabra libertad.
Muchos dejaron la juventud en trincheras heladas,
otros escribieron cartas que jamás fueron entregadas.
Hubo soldados que abrazaron fotografías
como quien abraza el último pedazo de vida.
Hubo pueblos enteros resistiendo el hambre,
el miedo y la sombra brutal del fascismo
que quiso convertir al ser humano
en ceniza, obediencia y silencio.
Pero la dignidad sobrevivió.
Sobrevivió en cada bandera levantada entre ruinas,
en cada niño rescatado de la guerra,
en cada anciano que volvió a mirar el amanecer
sin escuchar bombas desgarrando el cielo.
La victoria no fue solamente militar;
fue la defensa del alma humana
contra quienes quisieron destruirla.
El viento de mayo todavía parece traer
las voces de aquellos que no pudieron envejecer.
Sus nombres viven en monumentos,
en fotografías gastadas,
en medallas cubiertas de polvo
y en la memoria de los pueblos
que entendieron que olvidar el horror
es abrirle nuevamente la puerta.
Hoy las flores descansan sobre tumbas silenciosas,
mientras las campanas recuerdan
que la paz también tiene héroes.
No se celebra la muerte,
se honra la resistencia.
No se glorifica la guerra,
se agradece a quienes impidieron
que el mundo quedara de rodillas ante la barbarie.
Y cada 9 de mayo,
cuando el cielo parece más amplio y más humano,
la historia vuelve a susurrarnos algo esencial:
ninguna tiranía es eterna
cuando existen hombres y mujeres capaces
de defender la esperanza incluso en medio del fuego.
