La soledad me tejió una capa
hecha de pasos no dados,
de ciudades que no conocí
porque el cuerpo se negó al alba.
una promesa que no zarpó.
El viento llama, pero yo —
raíz dormida— apenas escucho.
No es cansancio, es costumbre
de mirar el techo como horizonte.
La cama, barco inmóvil,
me enseña mares sin rumbo.
Y sin embargo,
un temblor pequeño —casi fe—
se esconde bajo las sábanas:
quizá mañana,
la piel recuerde el camino.
