Las cuerdas de la guitarra lloran,
melodías que abrazan la nostalgia,
canciones que hablan de lo que fue,
de calles que conocían nuestros pasos,
de voces que ya no están aquí.
la abuela cocina para fantasmas,
pone cubiertos para los ausentes,
prepara porciones que no se comen,
porque el amor no entiende de ausencias.
Los domingos la iglesia se llena
de oraciones que viajan lejos,
de ruegos por hijos dispersos,
de gracias por cartas que llegan,
de fe que sostiene corazones rotos.
Una madre borda en silencio,
cada puntada es una caricia
hacia el hijo que está tan lejos,
cada hilo es un "te echo de menos"
bordado con lágrimas de amor.
Pero la música siempre regresa,
las melodías encuentran su camino,
porque el alma de un pueblo vive
en cada nota que se eleva al cielo,
en cada canción que no se olvida.
