En el andén de una estación perdida
donde los relojes marchan hacia atrás,
esperé el último tren de la nostalgia
con un boleto que nunca caducará.
mi madre joven cantando en la cocina,
el perro que murió un martes de abril,
las tardes de lluvia y plastilina.
El revisor tenía ojos de agua
y me preguntó mi destino.
"Cualquier lugar donde el tiempo
no tenga prisa", le dije.
Y el tren partió despacio,
muy despacio,
llevándose pedazos de mi alma
hacia el país donde todo lo perdido
espera pacientemente
a ser encontrado otra vez.
